工藤优作没能看到结局。
决战前一周——他就已经病入膏肓。
癌症——晚期——扩散得太快——像某种被压抑太久的黑暗终于找到了出口。
他躺在病床上——身体瘦削到几乎只剩骨架——曾经握笔书写无数推理名作的手指——此刻苍白而枯瘦——像冬天的枯枝。
新一坐在床边——握着他的手——那只手轻得像一片羽毛——仿佛稍一用力就会碎掉。
优作看着他的儿子——那张和自己年轻时几乎一模一样的脸——他笑了笑。
那笑容很淡——像一缕即将消散的烟：
“……新一……剩下的路……自己走吧。”
他的声音很轻——像从很远的地方传来：
“……爸爸……已经没什么能教你的了。”
新一张了张嘴——想说什么——却一个字都说不出来。
眼泪砸在床单上——晕开成一朵朵深色的花。
优作闭上了眼睛。
嘴角还挂着那丝笑容。
工藤优作去世那天——下着小雨。
雨丝细密而绵长——像天空在流泪。
有希子站在墓前——穿着一身黑色的丧服——头发被雨打湿了——贴在脸颊上。她放下一束白玫瑰——看着墓碑上丈夫的照片——那个永远微笑着的、温和的、喜欢捉弄她的男人。
她喃喃道——声音很轻——被雨声吞没了一半：
“……你这个笨蛋……总算能好好休息了。”

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